腊月的北风像野兽一样在窗外咆哮，撕扯着单薄的窗户纸，发出“呜呜”的悲鸣。雪粒子夹杂在风里，噼里啪啦地砸在窗棂上，仿佛要将这世间最后一点暖意也吞噬殆尽。 林秀芝猛地从炕上弹坐起来，胸口像是被一块烧红的烙铁死死抵住，那股被活活冻饿而死的灼痛感依旧清晰，让她控制不住地大口喘息。冷汗瞬间浸湿了她贴身的旧棉衣，黏腻地贴在后背上。 她茫然地环顾四周，眼神里充满了死后初醒的混沌与惊惶。 这里不是那个四面漏风的破桥洞，也不是冰冷刺骨的雪地。眼前是她和陈建国住了十多年的土炕卧室，墙壁被烟火熏得有些发黄。身下的土炕虽然烧得不旺，却依然透着一丝若有若无的温热。炕上铺着浆洗得发白的粗布褥子，边角已经磨起了毛边。身上盖的棉被厚重，却也打了好几块颜色各异的补丁，针脚细密，是她一针一线缝上去的。 炕边的矮桌上，静静地放着一个豁了口的粗瓷碗，碗底还剩着小半碗温粥，米粒已经涨开，显得有些黏糊。 这一切……是如此的熟悉，又如此的遥远。
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