江南的梅雨缠人得紧，晏潮声在茶色玻璃窗上呵出一团白雾，看着外头青石板路上撑油纸伞的行人像游魂般飘过。红泥小炭炉上的铜壶突突冒着热气，水雾在木梁间蜿蜒成蛇形。 “您就是晏先生？” 来人裹着腥湿的潮气跌坐在对面藤椅上。四十岁上下，鬓角染着灰白，深褐色夹克前襟沾着几点暗红，像是干涸的血迹。晏潮声的视线在他右手指甲缝停留片刻——那里嵌着棺底才有的朱砂土。
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